Desastrada

Eu sei que sou desastrada.
Nos dois sentidos, no sentido de ‘desajeitada’, e no sentido de ‘propensa a pequenos desastres’ (tudo indica que o segundo é derivado do primeiro caso…)
Os meus amigos fartam-se de gozar comigo. Esbarro em tudo o que é de esbarrar, tropeço frequentemente - também me acontece cair, como se calcula do que acabo de dizer - corto-me em facas, vidros, até folhas de papel (que cortam que se farta, como sabemos!), ando muitas vezes com nódoas negras que nem sei onde é que as fiz, ao fechar um armário com brusquidão cai-me algo pesado da última prateleira, ou fecho uma gaveta com força sem reparar que ainda lá tinha um dedo, etc, etc, etc.
(Eruditamente, podia dizer que «tenho mal interiorizado o meu esquema corporal»)
Certa vez, há anos, depois de ter dado uma pancada particularmente idiota junto da clavícula ao recorrer ao Centro de Saúde porque receei ter alguma fractura, sofri um interrogatório detalhado apesar de carinhoso, porque quem me viu não se convencia de que eu não tinha apanhado uma sova. Aquilo não era sítio para se ter uma nódoa negra!
Claro que o local de eleição para os meus desastres, como se imagina, é na cozinha.
Aquilo é que é um fartote! Cortes, queimaduras, entalanços, choques eléctricos, escorregadelas, enfim, é só escolher.
Mas ontem tomei uma decisão importante.
Depois de mais uma vez ir pelo corredor fora a pingar sangue, à procura da água oxigenada e algodão que guardo na casa de banho e, chegada lá, a porta estar fechada porque aquele local estava ocupado, decidi transferir os 'primeiros socorros' para a cozinha.
E assim, daqui para a frente, quem porventura me visitar e entrar na minha cozinha vai reparar que ao lado do frasco do arroz, entalado entre o do açúcar e o da farinha, está a minha água oxigenada, mais um belo maço de algodão e um rolo de adesivo.
Mai nada! Bonito não é, mas lá que é prático…